¹ Men nu ler de av mig, de som er yngre av år enn jeg, hvis fedre jeg aktet så ringe at jeg ikke vilde sette dem blandt mine fehunder.

² Hvad hjelp kunde jeg også ha av dem, de som har mistet all manndomskraft?

³ De er uttæret av nød og sult; de gnager på den tørre mo, som allerede igår var ørk og øde;

⁴ de plukker melde innunder buskene, og gyvelbuskens røtter er deres brød.

⁵ Fra menneskenes samfund jages de ut; folk roper efter dem som efter tyver.

⁶ I fryktelige kløfter må de bo, i huler i jord og berg.

⁷ Mellem buskene skriker de, i neslekratt samler de sig,

⁸ barn av dårer og æreløse folk, pisket ut av landet.

⁹ Og nu er jeg blitt til en spottesang og et ordsprog for dem.

¹⁰ De avskyr mig, holder sig langt borte fra mig, og mitt ansikt sparer de ikke for spytt;

¹¹ for de har løst sine tøiler og ydmyket mig, og bislet har de kastet av for mine øine.

¹² Ved min høire side reiser deres yngel sig; mine føtter støter de bort og legger sine ulykkesveier mot mig.

¹³ De bryter op min sti, de gjør hvad de kan for å ødelegge mig, de som selv ingen hjelper har.

¹⁴ Som gjennem en vid revne kommer de; gjennem nedstyrtende murer velter de sig frem.

¹⁵ Redsler har vendt sig mot mig, som stormen forfølger de min ære, og som en sky er min velferd faret bort.

¹⁶ Og nu utøser min sjel sig i mig; trengsels dager holder mig fast.

¹⁷ Natten gjennemborer mine ben, så de faller av, og min verk og pine hviler ikke.

¹⁸ Ved Guds store kraft er det blitt slik med mig at min klædning ikke er til å kjenne igjen; den henger tett omkring mig som kraven på min underkjortel.

¹⁹ Han har kastet mig ut i skarnet, så jeg er blitt lik støv og aske.

²⁰ Jeg skriker til dig, men du svarer mig ikke; jeg står der, og du bare ser på mig.

²¹ Du er blitt grusom mot mig, med din sterke hånd forfølger du mig.

²² Du løfter mig op i stormen, du lar mig fare avsted, og du lar mig forgå i dens brak;

²³ for jeg vet at du fører mig til døden, til den bolig hvor alt levende samles.

²⁴ Dog, rekker ikke mennesket ut sin hånd når alt synker i grus? Skriker han ikke om hjelp når han er kommet i ulykke?

²⁵ Gråt jeg ikke selv over den som hadde hårde dager? Sørget ikke min sjel over den fattige?

²⁶ For jeg ventet godt, men det kom ondt; jeg håpet på lys, men det kom mørke.

²⁷ Mine innvoller koker og er ikke stille; trengsels dager er kommet over mig.

²⁸ Sort går jeg omkring, men ikke av solens hete; midt iblandt folk reiser jeg mig og roper om hjelp.

²⁹ Jeg er blitt en bror av sjakaler og en stallbror av strutser.

³⁰ Min hud er sort og faller av mig, og mine ben er brent av hete.

³¹ Og min citar er blitt til sorg, og min fløite til gråt og klage.